这是我第一次为你提笔。
这是我第一次以一个逝者的身份坐在这儿，老实说，这真够呛的。外头的黑夜白昼与我毫无干系，我也不知雪是否已经停了，但偶尔有鸟鸣从那十英寸宽的石窗里飘进来，好似充当了个晨钟的角色。我在这儿才待了没几天，我却觉得好似过了一年，这儿的时间流逝亦是与众不同的，不过庆幸的是，我的四周没有一面镜子，我也不必为自己这番愁苦颓然的模样感到沮丧和惋惜。
我在这儿无事可做，但这群人倒是给了我些纸笔，本意是想让我写下点儿口供，不过我一概不理不睬，他们也拿我毫无办法。有个公爵还施施然地隔着牢门与我谈交易，他说，他乐意让我死得轻松些，希望我能合作，在那叠纸上写下几个让他心满意足的名字——可笑！交易总得有让人心服口服的筹码才行，我还有什么可以得到的东西？没有，什么都没有。我没有任何可以畏惧、可以被威胁的东西，我不怕丢掉性命，我的族人也早就家破人亡四处流浪，而我那妹妹，是断然受不得任何威胁的。她的脾气甚至比我还要固执些，哪怕有把刀架在她脖子上，她也只会漠然地眨眨眼，用讥讽毫不留情地回敬对方。
我的确没有什么可以留恋的东西了。
十几年前刚到王都的时候，我便知道我是格格不入的。我瘦小而又压抑，藏着诸多秘密，而最主要的是，我无处可去。一个贫穷的、无家可归的人，总能一眼就看穿富人将自己包裹其中的脂膏肥油，哪怕是我的父亲，兴许我现在对他的看法公平多了，但当时我一点儿都不喜欢他的自以为是，他对自己曾经犯下的错误总是无比健忘，他在很长的一段时间都对我那可怜的母亲闭口不提，好像她就和这王都的雪一样，时间一到便融得一干二净。这么看来，忧勒的确是好的，它寒冷，却足够忠诚，它用冰雪悼亡每个逝去的生命，它几乎亘古不变，缄默却又诚恳。虽然短暂，但至今我仍旧觉得，在那里度过的生活才能真正地被称之为快乐，你不必去思考那么多，你不必去理睬社会，不必去顾虑战争，不必去盘算未来，那种真正的自由和快乐是我再也没法体验过的一件憾事。
不过，与你提及快乐这词，恐怕有点儿可笑。我猜想你并不知快乐为何物，这也是理所当然的。尽管我过去曾经体验过快乐，可我很快便知道仇恨是什么玩意儿了——这听起来就不是一个舒坦的词语。有些词句，你会诵念它的时候便会打心眼里的感到愉快，可念及仇恨，你只会觉得脑袋嗡嗡作响，喉咙口也好似堵着团针。你无法忘记这种火烧火燎的感受，更何况，它是会被唤醒的。倘若我们的骨血中有着仇恨的印记，甚至用不了三言两语，它就会破土而出，你甚至无从抵抗。仇恨是件那么容易的事儿，你的嘴唇因它惨白战栗，你的舌头因它麻木不仁，你的双眼因它目空四海，你的脑袋因它止步不前。可是，我不得不倚赖它，同时憎恨着它——当你的双腿被那些淤泥淹没的时候，你总会想要脱身。
这是理所应当的。我在仇恨什么呢？无非便是那些迂腐陈旧的东西。翻来覆去地念着，也不过是长年累月的不满。我自然会仇恨，我几乎别无选择，我得认识到自己得在那种冰天雪地的地方过完一生，我的尸骨会在寒风彻骨中冻结，我的墓碑会覆上皑皑白雪，而我的灵魂在悲戚的棺材里打颤，而这霜土之下甚至没有几颗种子，只有冷透了的雪在罕见的阳光下化融，紧接着又被盖上，冻成了厚厚的一层冰。我将终日深眠于酷寒之中，即便我的心脏曾经火热。
这真是个可笑的事儿，你我彼此剥离面具，露出的两颗心脏却没有什么不同的。
我是一个理想国的居民，这个国度与其说生存在空间，不如说存在时间里*。我的手掌是凌乱温馨的床，沉睡的星星在掌心留下褶痕，但它们被遗弃许久，星辰休憩之时，它们曾经耀眼明亮，而此时它只能握着这杆笔，写下青铜般的文字。我的灵魂似是随着笔迹遁出这份幽暗，我不知会怎样穿越生命，如今也不解我为何会在此时想起某些恹恹傍晚。我想起血脉，想起那份陈旧的地图，想起那卷诗集，想起许多个轻锁房门的黑夜。而我已经一无所有，我所剩的只有坟墓的双眼*。
我的死不会改变一切，你爱的仍旧是那片阴影，也不必为我悼亡，自会有人在未来将玫瑰织成的桂冠戴在我的墓碑上。可我深知，那些竖琴旁哭泣并追随着灰烬与棺木的战士们，不应当向他们隐瞒那些死于自由阵线者的荣光。或许在未来的某一日，我的坟头会长出另一丛新鲜的花朵，它们会如同丢失羊群的牧羊人般深切恸哭，随即盼来朝阳。
听，三钟经歌声响起来了。再敲一记晨钟，我就该离开这儿，我并不消沉，天空活得好好的，我也活得好好的，尽管现在蓝天在凋谢，我也不可避免地开始怀念起来。有些事儿总是异常清晰的，我本以为自己忘记了，但当我坐在这儿，我就能发觉每一个字背后，那些回忆都是鲜活的，好似每一根草后头都吸附着只灵巧的蝴蝶。我怀念那些日落清晨，那些森林层叠的树梢，海浪拍打的巨响，还有遥远的、故乡的山岗。我怀念我的朋友，怀念我的亲人，怀念每一次经历春天的欢欣鼓舞，我怀念那些夜晚，那些勾勒你背影的模样，我们一同注视着蜡烛，直到早晨再将它吹灭。我多想写下这些字啊，不知你看到它的时候，能不能听到里头传来我的声音——我在念诵你的名字。
但我该走了，我得在铃铛响起前转移到另一间牢房。那儿更肮脏一些，没有窗户，就连鸟啼都听不见，不过不必担心，我知道当我再度触碰到外头的空气时，第一缕阳光就会照在我的骨灰上。
你的
林·文德苏尔
